Gainsbourg, hatte sie gesagt, Serge Gainsbourg, dürfe man nicht alleine an einem grauen Nachmittag hören. Damals, hatte sie ihm das gesagt, damals, als sie am Kanal entlang nach Hause gegangen waren. Als er sie das erste Mal wieder gesehen hatte. Grau hatte sie gesagt damals, alleine an einem grauen Nachmittag. Nicht trist oder traurig. Grau.
 
Er betastete langsam seinen Kopf. Bedächtig. Fast erschrak er, als er ihn unversehrt fand. Wo waren die Löcher, die sich ihre Worte gebohrt hatten? Ihre Worte, die sie als spitze Nägel in seine Stirn, in seinen Schädel geschlagen hatte? Die Löcher, in die nun Gainsbourg tropfte. Ihr Gainsbourg.
 
Du bist blau, hatte sie gesagt. Nein, es nicht gesagt. Hatte die Worte gehämmert. Blau. Blau. Blau.
Die Nägel saßen. Einer nach dem anderen. Ausholen, Treffen, Versenken. Ausholen, Treffen, Versenken. Ausholen, Treffen, Versenken. Als sie die Nägel anschließend wieder herauszog blieben die Löcher. Sie wolle nichts hier lassen, hatte sie gesagt. Es sei es nicht mehr wert, hatte sie gesagt. Nicht einmal die Nagel-Worte sei es mehr wert, sein Blau.
 
Eine Note nach der anderen fiel nun durch diese Löcher. „Gainsbourg Forever, les meilleurs enregistrements, 43 titres, 2 disques“ tropften in seinen Kopf. Getanzt hatten sie.
Damals, am Quai. Zu Gainsbourg der von den Ausflugsbooten herüberwehte. Langsam. La Javanaise, in Endlosschleife. Es gab viele Ausflugsboote. Er war nicht gefährlich, Gainsbourg, an gelben Nachmittagen. Ihren gelben Nachmittagen. Gelb waren sie und orange und ein bisschen rot – wie ihre Schuhe.
 
Als er sein rechtes Bein langsam über die Bettkante schob und auf den Boden setzte, zuckte er zurück. Sie hatte nicht alle Nägel eingesammelt. Ein Blau lag noch auf dem Boden. Ein Versprochen unter dem Tisch, ein Vergessen klebte an einem Zigarettenstummel. Gauloise. Je genauer er hinsah, desto mehr Nägel entdeckte er. Sie musste schnell gegangen sein. Hastig. In der Eile mussten ihr die Worte aus den Händen geglitten sein. Oder hatte sie sie extra liegen lassen? Nein, das war nicht ihre Art. Außerdem, daran erinnerte er sich noch, außerdem sei sein Blau nicht einmal mehr die Nägel wert, das hatte sie gesagt, soviel wusste er noch, soviel war noch da.

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